le foglie cambiano colore nel vento di maggio.
diventano bianche, il cielo grigio e loro bianche.
e' una cosa che mi ha sempre colpito fin da bambino, sapevo che arrivava la pioggia perche' le foglie avevano paura.
il vento di maggio che porta via polvere e nuvole,
ma non i pensieri.
quelli restano.
profondi e taglienti pronti a cicatrizzarsi sull'enorme pelle che e' la vita.
aria fresca del mattino, finestrini che salgono e scendono con l'unico desiderio di incrociare occhi e stringere mani e inebriarsi di profumi.
alcool a sufficienza,
a volonta',
a tradire l'attenzione verso l'amore.
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